我抽烟，父亲却不抽。

父亲像烟，我慢慢地

用心品赏。

有没有一种父爱，一点就着

青蓝色的雾里，折射出生命的叹惋。

父亲是有慢咽的，我却总是咳嗽

那应该是  爷爷的想法。他也抽烟，很带劲。

我没见过爷爷。父亲也不曾见过他。

我俩都信了传闻，爷爷曾是村里的书法家。

只听得他  爱烟如命，我恰巧学了他。

他是发酵过的烟丝，我用心去珍藏。时不时

捧在手心里，静静观赏。不舍得去抽。因为

抽一口，我得睡上一千年。

家里，关于爷爷的故事，仅剩一幅画像。黑白的。

没有烟斗。没有字画。没有他最爱的算盘。

于是，我开始想象。那一天，父亲诞生。

我抽烟，父亲不抽。爷爷抽烟。

父亲是卷着的烟，静静地燃着。许我暖暖寒冬。

爷爷是切碎的烟丝，细细口地闷。我怕呛着。他太深沉。

父亲和爷爷，都奉献一生。唯独我

欠他们一份  稳稳的承诺......