牵着母亲的围裙，你是母亲犹豫的眼睛

把自己漂泊成随季节迁徙的风筝

拽住村口的老柳树

盼望着公交车溅起的水滴

将故乡的炊烟打湿

你站立起来，像方方正正的青砖

家的味道被一夜未睡的妈妈熬在锅里

只等父亲佝偻的喘息不再唠叨漫长的归期

你 便会在某个清晨挑一担久违的泪

调和成缓慢剥落的泥浆

砌一座碑，矗立在祖坟旁

守着落日和呀呀学语的雏鸦

忠实一如被你拉来拉去的行李箱

镌刻着尿布的味道和父母曾经的音容

雨滴穿越多年的背影落下来

与今天的你想对而泣

唤醒，天涯深处的叮咛

化作，正月初五的黎明