那时他们也写诗

在心血来潮的时候

磨一盆墨汁

在纸上在墙上在山崖的石头上

一阵狂书

有时难免也运气不佳

乘兴而来

发现有人写过了

比自己想的还好

只得默然败兴而去

写得多了

花点钱编个集子

逢人送一本

也算有个结果了

终于成了诗人

那时候诗人是不是疯子

我不知道

但我想他们也不会缺少怅惘

不然怎能编织出

那么多绚丽的远方

有一点也许他们不会想到

那些信手拈来的词句

在身后竟有这多的琢磨

一首床前明月光

读了那么久从少年到白头