他一手的污泥，渗入到每一根手指。这一刻，他情不自禁地想亲吻。

  泥是黄色的，很松散，在家乡刮过的清风之中干燥，在毒毒的日头之下开裂。

  这些泥从来没有嫌弃他的童年，他幼小的手指，曾经在他家的旧茅屋前，把晒场挖了几个坑，坑和坑彼此相连。

  他用喝水的木勺去舀水，为了能看到一条微缩的护城河，流过他想象中的巍峨城堡。

  他少不了挨父亲的打，虽然，擀面杖经常敲在赶来挡驾的母亲背上。

  于是，这些甩不掉的泥，沾了他一辈子。

  他立志做一个制陶人。为此，他去过陕西的半坡，专门到博物馆观看六千年前出土的彩陶。

废弃的陶窑场还在，如今已空无一人，他很想让自己的灵魂潜入，重新在窑里点燃一把柴草。

残存的陶器，大部分是炊煮用的粗陶罐或饮食用的细陶钵。放置它们的玻璃柜，让他的心相距千山万水。

在他的作坊里，一团泥在工作台上徐徐地旋转起来，他的眼前还有旋转着消逝的时代。

空心的泥坯渐渐高耸起来，他还需要等待什么？

是细心的定形，是精心的修饰，还是入窑前耐心的上釉，然而，制陶的关键是窑里添加的那一把火。

因此，他把自已也当作了，那一团正在窑里高温中渐渐固化的泥坯。

没人前来问候，仍不愿恳求，在失败之中企望成功的几率，总大于绝望。