昂山素季花

不允许

有别的花

打乱了

它的纯色

这样的一枝

昂山素季花

显然是

不合时宜的

这个春天

那么多花开放

昂山素季花

在这个春天

开败

—— 蓝 冰

蓝冰，1972年10月生，湖北公安人，当代作家，诗人 

焦虑者在焦虑的路途看不见焦虑的花朵。就像一个盲人，走在自己的黑暗中看不见自己的黑暗，他误把黑暗当作是光明。在焦虑者自身，并没有意识到焦虑的存在，但他已经在以自身的焦虑为世界制造颤栗。他每日都在更加收紧他的神经。在他眼里，世界是一种病态的存在，充满了奇怪的斑驳之色。没有人可以向他解释这一切。他也自发地屏蔽了一切可能出现在他生活中的解释。语言是一种精神的幻觉，它带来痛苦。但在实际的方面，他也陷入了一种盲目。就像在白雪茫茫的世界，他既看不到方向，也看不见自我。只有一双莫名的手，紧紧地攫住了他狭小的心。

▎众鸟飞散的春天 

注定这个春天将载入史册

注定这个春天将被书写

愤怒者与莫名者，将一起

消失在端际，沉入语言之默

那么多的鸟飞散，不见了天空

那么多的人选择不回家，留在他乡

那么多的树顶着岁月的大雾茫然四顾

那么多的荒草离披，忘了季节

往日的调笑都已成追梦剧场

被消音的哨子吹动春之心湖

谁在那里持久悲歌

讲述帝国古老离殇黯淡的尾曲

拾一把柴堆高隔年的火焰

烘烤凛冬的贫寒以及想象

亡者驻留的水岸，在暮色下结冰

可以望见预设的嫩芽，点染坟头新绿

星光再次黯淡了寰宇

碎落的酒杯碎落一地悲伤

旷世鸦阵再度布满童年晚空

琉璃塔下我们依稀远逝的旧影

暮雨纷飞，人们隐忍度日

内心的长笛响过2020，直抵来世

更多的惶然升起，策动语言的浮云

塞满年岁的辙痕

望乡是一件不可预留的往事

游子的眸底蓄满毒素

不同于新冠肺炎，它荡漾春水

与城牒一起拼出背景画幅

再回来已是暮年

万物萧索，顶着岁月的风霜

旷野里的留白

恰如午夜滋生的哀愁，以及梦的片景

这是最高光的时刻，还是

最低暗的时刻，幽远序曲

响过石头废墟

一部心灵史在那里横亘绵延

是的，所有说出的，都将

归于虚妄，而归于永恒的

至今尚未被吟出，一如迟缓

到来的春日，所有的新生

都诞自死亡。看啦，这遍地的行众

灰色生灵的一族，大地隆起的病菌

杀伐于纸页，口水，巷道，殿堂

卷起裤管之时，便已深入地狱之渊

这倾往末世的流年啊

北窗的诗人拨亮灯烛

在朝向新年的纵身一跃中

唱响断魂的大哀歌

注定的这个春天将被载入史册

注定的这个春天将被书写

天堂里也有车来车往

人间里必有诗唱歌哭

▎昂山素季花

一个反对威权的人，却把权力纳为私货。

         ——题记

春天里，有那么多花

是要开放的

昂山素季花是其中的一朵

它当然也要开放

它理应出现在春天的序列

当然，这很好

昂山素季花会为春天增色

春天容纳百花也才更成为春天

尽显出春天的内涵

与美

但昂山素季花不是一般的花

它从皑皑冰雪走来

一路抵御过严寒与苦涩

现在，它要整个春天都只开它一种花

只有它一种颜色，红色

娇艳的红

像花萼艳红的红

像午夜的血的红

像黑暗地沟里岩浆红的红

像吹过春天的风，燃烧过旷野的火

的红

昂山素季花不允许有别的花

打乱了它的纯色

这样的一枝昂山素季花显然是不合时宜的

这个春天那么多花开放

昂山素季花在这个春天开败

▎时 光

记忆的黑暗的深井

被时光洗刷的黑白

里面，人事浮动

一棵树，

走向告别的黄昏

多少年后

塌陷依然没有发生

植物顽强生长

开白色的花

葳蕤

但某人迟迟没有出现

只听闻他者的谈论

在暮色中反复响起

▎礼 品

——致雪波

这寄自远方的馈赠

带着雪线上的

那一抹

湛蓝

给步步惊心的岁月

以惊喜

被精心挑选的

词与物

精神与食粮

整合，装载

进一个小小空间

高速路是一根蓝丝线

接通了彼此

有与无

被漫长时日无限虚化的过往与未来

瞬间有了坚实基础

感念，却无从言说

热泪，无端涌流

▎寂静之音

空气中浮荡起腊梅的气息

雪落进湖的冥想里

要怎样的风，才吹得动

暮色中的山岚，恰如你

幽远平定的心

洇开在午后的时光

那时，从深广岁月升起的寂静

透过纸幅，渐次进驻到生命本质

繁花驿马，再溅不起一缕微澜

陈述这世间之色

一切都在飘逝

一切都在归还

▎这空自燃烧的一天

这空自燃烧的一天又将结束

我来到了它的最后

站在断崖的边缘

凝望着深渊中那枚金色的苹果

多少时日都已毀弃

在沉钟诗行中倾听它的回响

那缭绕的钴蓝的心魂之音

逐步攀上冬季的巅峰

羞怯的人啊

我将为你D告，还是忏悔

岁月只释放流毒的种子

大地崛起魔法的山河

再将不闻逝者的训*诫

残梦升起在明月之乡

猛虎斑斓，逡巡于明镜河流

达人畏义，放歌于蓝天牧野

▎如果文字不能深入生活肌理，那么写作还有什么意义

突然之间，感觉整个世界都静了下来，一切都停止了，世界空荡荡的，除了窗外檐前的雨滴一下一下，如时间滴漏“啪嗒啪嗒”敲打着世界的钟鼓。就仿佛一个人经过了漫长的奔跑，突然来到了一个新异的世界，空旷的场景一片原始的寂静，耳蜗里振动着空气的分子，但什么都听不见，什么都触不着。而且，无法思考，脑海里一片空蒙。就仿佛在瞬间宇宙坍塌了，时间和空间都不再存在，一切的事物都无所依托，悬在了未知里途。

这么些年，一直埋头于写作，在浩茫的时间之海里低头书写，就像一个人在沙漠里旅行，很少抬头看路，只是一直朝前走，朝前走。但前方是什么，我一无所知。不去想它的时候，感觉前方是一道风景，必须去到达。但当突然想起的时候，感觉之前的所谓的“意义”，一下子坍缩了，没有什么可以支撑起心中的信念，过去所有的书写，都是一种虚妄，一种空无。

写过那么多文字，也读过那么多文字，突然之间陷入了迷茫，为什么要去写作？要去写下那些文字？如果文字不能深入生活肌理，那么写作还有什么意义？每天醒来，打开手机，看到世上每时每刻都在发生的事，看到一些人的悲苦与无助，哀嚎与流血，瞬间感到文字的苍白，书写的苍白。我们所能做出的努力和行动，是多么微弱，没有一种书写能撼动这个意志的世界，所有的发声都像在一台隆隆轰响的大机器前渺小下去。“书写是狂妄的”，我在一首诗中写道。意识到微弱，是一种清醒，但也导致人内在的迷茫。你不知道该去干些什么，有些事情是不是还值得去继续，你不清楚人生的基点是什么。你悬浮在时空里，如一粒尘埃，你是你自己，又不是你自己。

昨天到朋友野梵那里去，小坐一会，聊起一些事。我毫不掩饰地表露出我的颓丧、厌倦与疲惫。我感觉到这是一种病态的人生，但我无能为力，面对自己的这种状态，我无法把自己从中超拔出来。尽管野梵仍在不断地勉励我，鼓舞我的勇气。

现在的书写几乎成为一种机械的运动，它几乎不再是凭借热情、思考去进行的活动，只是为了要有所为而去进行的活动。虽然没有任何写作的冲动，但我却仍想表达，把此刻的心情记录下来。我不知道这样做有什么意义，或许，仅仅只是一种习惯，支持着这样的书写，就像那些劳动惯了的人们停不下手来一样。

或许，书写能把人从虚无中拯救出来，而我正好陷入了这种间歇性病症。那么，去书写吧，无论写下什么，无论面对多么巨大的虚空，无论耳廓里涌荡着多少寂静。

                                                    2021.1.25